Sobre os cravos...

Minha flor é um cravo.
Que por si só,
faz todo meu jardim.
Plantei e ansiei por gerânios, antúrios e rosas.
Pereceram.
Distintas outras plantas, só em cacos.
Surdo, feio, triste
Maltratado, ferido, pisado, cuspido
Resiste o cravo.
Jamais o adubei ou molhei.
Ele não diz por que está ali.
Frias regras.
Estremecemos
E mais nada.
Toda manhã trucido seu pé.
Salgo seu solo.
Praguejo sua lembrança
E ele não sai do meu jardim.

Poesia feita por um amigo muito querido e enviada para minha apreciação.
Eu adorei... e fiquei a pensar: Quem é que não teve seu cravo na vida, não é? Quem já não foi cravo na vida de alguém?

Eu já fui... não quero ser mais. Eu já tive... não quero ter mais.